Reflejo Tuerto

Quien diría  que los cambios habrían de ser tantos desde aquel viaje revolucionario que realizaría un gigante que todavía yace en el Caribe,  y como desde aquella barca que te trajo en 1510, a su misma sombra  imponente se llego a distorsionar el legado de emancipación que cargo como lastre el haber de tus actos.

Que ironía que a tu raíz de piedra, fuego, lagrimas y calor tan humano se desvaneció en un sonido insoportable lo que la bajeza y la miseria de un sistema fracasado globalmente aporta.

Y me da por pensar que el colmo de los bajos instintos es así de satírico un contrapeso de quien si sabe por lo que mucho estudio tu historia lo que para el representas pero no lo que para nosotros, por la tapizada de basura que lleva la cabeza en un mundo que mata por sexo sin pudor, pero no por el sentido de ninguna causa y menos común.

Así de personal tomo pues la rienda tantos siglos después una estirpe de lo que pudo ser tu árbol para el, e interpreta a su manera el descubrir en los ojos de niños indefensos, en las caras del hambre en las almas faltas de fe, desprotegidas en un malecón caribeño solo amparados por tu sombra y la suave brisa que parece en ocasiones salir de tu boca como eco Salvador.

A su modo al igual que tu dejo su alma por los desgraciados, viajo del Viejo al nuevo mundo para salvarlos y liberarlos de la opresión, el oprobio y el engaño que les somete la mas absoluta pobreza y la mas dañina de todas la pobreza mental.

Y así en tu honor estableció el horror debajo de tu descuidada e imponente estatua, entre basuras, residuos humanos e infantes deprimidos por las drogas, viajo en el tiempo, uso y abuso de la poca inocencia que existía en pequeños confundidos y por la necesidad que impera se ven mas que obligados a prostituirse de cualquier manera.

Pero no quiso morir como tu en nuevas tierras dando el alma hasta su ultimo aliento, no quiso seguir hablando de cristo entre indigentes y malogrados escapando  por la puerta de atrás abandonándote.

Entonces de Wesolowski a Montesino.

Józef wesolowski quiso ser Fray Antón Montesino.

That second it was not you

Gray on gray as the shadow of the buildings gagging on a street in New York winter. Neither the tumult, noise, severe city dramas harbor you, metal speed corrupts the faces reflected in the aluminum rail passenger wagons, too much traffic, not a feeling.

Multiple languages, endless stories, structures of structures, lights, silhouettes that still fail silencing the echoes of a very recent funeral, half skeletons, half dead, partially alive.

Everyone wanted a bite of the apple but did not know was loaded with cyanide, cement and many torments.

Almost none knew when to celebrate as was ready to leave at that very moment, leaving as heroes defeated by rear doors as dark lights off from dressing rooms, as forgotten puppets in some drawer of this failure circus.

You do not understand the camouflage so neither logos nor signs that explain carefully where you are or how to get where you go, you realize at the last second it was not you.

Black coats, dark brown, smoke comes out of the mouths hurried station after station, everyone watches, scarves chained monochromatic patterns emerging.

Snow subtle, light, hurtful, appalling whiteness stifling carrier density, skin and bone cutter.

Look away, climb the highest high view, look inside beings of darkness that were people for a moment.

Purple water directed by unseen currents and unnoticed force choke you suddenly without asking, being at their mercy.

Spider web city, net, trap-place, and history of liberty captive, sound of hatred.

Cynical proverb, unpaid tax.

Aquel segundo que no eras tu

Gris sobre gris como la sombra de los edificios amordazando una calle en invierno sobre New York. Ni el tumulto, ruidos, dramas de ciudad severa te albergan, la velocidad férrea corrompe las caras que se reflejan en el aluminio de los vagones pasajeros, muchísimo transito, ni un sentimiento.

Lenguajes múltiples, historias sin fin, estructuras sobre estructuras, luces, siluetas que aun no logran silenciar ecos fúnebres muy recientes, medios esqueletos, medios difuntos, parcialmente vivos.

Todos querían una mordida de la manzana la cual no sabían estaba cargada de cianuro, y tanto cemento y tantos tormentos.

Casi ninguno supo cuando celebro ya que estaba listo para salir en ese justo momento, saliendo como héroes derrotados, por puertas traseras de luces apagadas y camerinos sombríos, cual títeres olvidados dentro de algún cajón del circo del fracaso.

No entiendes dentro de el camuflaje así tampoco las insignias y señales que te explican meticulosamente donde estas o como llegar, te diste cuenta al ultimo Segundo que no eras tu.

Abrigos negros, oscuros, pardos, humo sale de las bocas presurosas estación tras estación, todos miran, bufandas encadenadas perfilan los patrones monocromáticos.

Nieve sutil, ligera, hiriente, blancura pasmosa portadora de densidad asfixiante, cortadora de piel y huesos.

Mirar lejos, subir la vista alto mas alto, observar dentro de seres de tinieblas que fueron personas por un instante.

Agua purpura dirigida por corrientes que no se ven y con fuerza inadvertida te ahogan súbitamente sin preguntar, estando a su merced.

Ciudad telaraña, red, lugar trampa, historia de la libertad cautiva, sonata del odio.

Proverbio cínico, impuesto por pagar.