Tantas figuras inanimadas me cansan, se repiten muy simétricas
demasiado cerca en apariencia me desanima, el Bossa Nova lamentable en la
distancia ofrece más densidad al momento.
Esa voz dulce y desgarradora, estos tonos de sonidos sensuales y
tristes de São Paulo, nacido en esas favelas que se elevan y caen como flores
marchitas, flores muertas.
Esta ciudad de la desigualdad precisa, de calles enormes heterogéneas
y autovías, me absorbe me hace parte de sus colores viscerales, de sus
historias no contadas, de los demás.
El vértigo distorsiona mis pasos no me puedo enderezar por más
alineado que sea el trazo de las calles, me escapo en el metro rompiendo una
vena de la gran ciudad mientras corro a los límites exteriores de este gran
corazón de asfalto y cemento.
Estar a lejos me parece un lapsus momentáneo a cabo este eco oscuro
que me controla, me lavo la cara con agua fría buscando aclarar mi mente y mis
ojos en un intento de liberar la mayor cantidad de información de cristal y
acero que pueda.
Periferia desigual carente de infraestructura, el cementerio de la paz
eterna entre muchas balas y sin comida, plantación muerta abonada de Heroína.
La pobreza de espíritu, samba congelada, raspando colores, sonrisa
llena de lágrimas, historia de un gol disparó a las puertas del infierno.
Tomo mi camino de regreso y me sumerjo de nuevo en sus venas grises,
devolver mi debate con la moda, las tendencias cosmopolitas, esta retórica luz
y el mal atrapado.
Siento su mordedura cruda y profunda, cuando bailamos tan cerca de la
muerte y del amor.
Y todavía estoy enamorado de ti, incluso fuera de la tierra y sobre
mis rodillas, y yo todavía lo estoy.
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